Incestologia

Desta beira ocidental
europo-ibérica
Abrandar a violência das vagas atlânticas
O coito natural
Portugal, esse teu lácio
marginal
Infecto
de prosa e profecia
Do oráculo olho de Camões
E da ferrugem acre dos canhões,
Venha pois se desfazer
no chiclete dialético
Da cana,
deitada édipa a cama
Com seu filho pintado brasil
Do vermelho do pau ao singre da nau
Adormecido peito juvenil
Maculado
Pela boca da gente
Pela babel das minorias que te lambem
O continente
Tuas matas mortas
Os contingentes
que te marcam
desse precipício aberto
de mar
que te divide
Nasceste gloriosamente imundo
Fruto da ibéria e da orgia paga pelo o mundo
O filho pródigo,
espelho do pai
Volte feito Ulisses
ao colo do mundo.

Saturno II

Contei-me para acordar. Dois olhos, mãos, pés. Nariz e boca. ‘Estou vivo’. Água na cara pra respirar. Pasta e dente. Cuspe. Sol.

- Tive um sonho tão ruim hoje.

Cuspe.

- Sonhei com Saturno. Sonhei que estava em Saturno com uns amigos. Parecia a Terra, mas era Saturno. A gente dava voltas por aí falando com as pessoas. Parecia uma dessas cidades pequenas europeias. Um espírito decadente, mas charmoso. Meio bucólico.

Mijo.

- A gente dava voltas. Mas eu parecia estar de ressaca. Não lembrava bem do que tinha acontecido na noite anterior. Mas sabia que tinha acontecido algo. Uma festa. Um grande evento, sei lá. E sentia um ar pesado nesse esquecimento.

Descarga.

- Depois do passeio, o clima foi ficando mais fechado. Voltei para o meu quarto, e haviam pedaços de corpos mutilados, e muito sangue. Nas paredes e no chão. Era horrível. E eu parecia recordar do que tinha feito na noite anterior.

Torneira. Água.

Toalha.

Dei ‘bom dia’ e pensei no sonho dela.

- Toma um banho comigo?

Soturno

                   Encontrei Saturno numa esquina em Buenos Aires. Movia-se rápido, fugaz. Saturno foi como nos sonhos monocromáticos, embora menor, dada a distância e a capacidade do telescópio. Inesquecível Saturno. Eu penso em Saturno e penso se Saturno me encontrou algum dia..

Dialética incendiária

Propagar o germe em meio as propagandas propaladas
Diante dos assépticos foros da formalidade, defecar-se
Sem pudor disseminar a dor pelos castelos anestésicos
E servir de alimento aos porcos podres orquídeas raras

Publicar no teu púbis o poema mais baixo, metaforizado
Profeticamente no aborto metamórfico do teu orgasmo
E das estruturas mais sólidas de tuas convicções, sentir
A morte nascer de tua alma como a lótus brotar da lama.

Cor

Ha um éter hipóteses não conjuradas que transcrevem o Se.
E se as hipoteses são também fatos não conjurados, faz-se de materia escura o sonho.
E o sono que antecede o sonho sonha um sonho calmo.
O pesar das pálpebras e o bocejo são reais.
Os calos e o cansaço são reais.
Verte material o insumo dos sonhos.
E da teoria, a hipótese.
A poese, o Se.
A lágrima, a grama.
A sobriedade insólita tende ao ébrio.
E a engenharia dos músculos é a da sinapse onírica.
A policromia do escuro, a dúvida de estar acordado.

Cadeia de carbono

Números não alimentam
Filosofias não alimentam
Poesias não alimentam

Qual o teu fòlego,
Etiópia
?

Q

Nos confins
O âmago amargo
À fronteira
A arte inarticulada

Nada escapa
Ao não ser.

Q

Domíngua

A escala das sinas

A encruzilhada,
a esquina
ululante às ruas
que se cortam

-suicidas!

O estado natural domingo

míngua água rarefeita nuvem-
Suspensa,  alheia
à urbe-
insustenta-se
fel
Areia

o desaguar débil
desigual

o vazio dominical

Oh chuva que acarece e inverno
amenidade do Rio
Borradas luzes da Central

molhada

A noite cinza
Conseguinte imune
Com

sequência insone

Da segunda solar
Aterradora
Quando a margem vai ao centro

E quando tudo se esgota
Quando deveria começar

E todos inconscientes
Rezam baixo
pra que a vaga livre nos transborde
aos subterraneos aprazíveis de cad'alma

tornemo-nos pois relíquias de um aúreo tempo
ao invés do perecível da rotina mutilante

Guerra suja

Na cova raza das bochechas
Um genocídio de mim /
Padeci ao insinuar-te nua
A escuridão dos olhos

Proponho o cessar fogo
Depois deste cigarro, é claro
Antes que o garrote
Me sobre como alternativa

A minha pátria já é sua
Meu lábaro já é seu
Hasteio-te com ufanismo
Pelos os anais da tua história

Irreversível

Teu nome é um verbete parnasiano
Na prosa podre do mundo

Uma ilha na ressaca universal
O presente no atraso do tempo

O cruel é saber
E não ter como salvar

Fatalmente lutar
Contra o rio imperdoável

Ainda que sobrem na margem
Fragmentos de esperança

Não restam mais lugares
Nem sequer a lembrança

Guardo-te a perfeição
No esquecimento.

Estalactite

Florescem fétidos poros
Da racha fresca do asfalto
A candura brota do corpo
Da gruta escura do olho
A gota
A gota
A gota
A gota
Estalagmite
O choro sem limite
E o molde infiltrado no breu
De quantas lágrimas se faz o eu?
Com quanta terra se destila o céu?

na glote

Você, descrente de mim
Os deuses descrentes de mim
Se danam
Engasgados com a minha existência

Atravessada
No rabo de olho
Que abana com deleite

Venha,
Deite.

Você,
Tu
que alucina
O vício dos meus passos
Que cintila o aço
Que farfalha a grama
Que eu piso
Que eu amasso

Que pesa uma
um tanto quanto
A outra você
Você novamente
Encruzilhada
No cruzar dessas pernas
A cruzada

Você novamente
E o feixe de sol

Você, amarrotada de mim
Você, descrente de mim...

Epitáfio

Cada frase tem seus vincos vazios
As idéias são ligas de fragmentos substituíveis
Sou autóctone ao arquipelago inabitavel que me define
Maldita a primeira palavra,
Um esboço murmurado
Do progenitor talvez- o diminutivo
Que feito pecado natural
Me usurpou a liberdade, o grito
O choro selvagem.
Desde então, a linguagem apodreceu-me.
Meu semblante pueril amadureceu
Curtido no vitelo amargo da realidade
Resta-me o protesto,
- e o que mais haveria de restar?
Na disposição insular das coisas
Escritas - e de que outra forma poderiam ser?
Os anos se arrastam com a morosidade nauseante
Do dia, que se põe e nasce, sacralmente sem cansar.
Mas se hei de morrer, que seja em protesto
Que seja sobretudo por sobre a língua-morta
Que a erosão e o vento apaguem cada talhe letrado da lápide
E meu epitáfio se torne então liso como a tábula do tempo

Projeção (ou Bala Perdida)

Não quando mas onde
Não onde mas é
Não sendo se foi.



Encontro-me
Quando os mais oblíquos sentidos
Atravessam-me.

Verso
Onde do avesso a lua transcreve o sol
Disperso.

De perto,
Sendo o reflexo repentino como um tiro,
Perdi-me.

Antologia do preciso (de improviso)

A poesia precisa
A poesia precisa ser esclarecida
Ungida de luz
Mesmo
Mesmo que a inspiração
Mesmo que a inspiração tenha olhos fechados

Mesmo que a inspiração
Venha a esmo
No semblante da mulher amada
E mesmo que o semblante
Já não seja
A poesia deve ainda vir

Mesmo que a esmo
A inspiração venha ainda sim
No semblante amante da mulher
E mesmo que o ensejo seja assombro
Que venha com vontade
Que venha com devir

A poesia deve ir
Ainda que ilegal ou imoral
A poesia criminosa
Tem o direito de permanecer falada
Até que se dispa de ausência
E venha nua
Atravessando o corredor

No disparate da rua
Seja tomada aos tragos
A poesia precisa
Na medida certa to brilho
Bambar no meio-fio
Ao silvo imóvel dos carros

A poesia precisa
Incumbar-se de poema
Um poema dócil
Mas latente de demônios
Feito o flerte intermitente
Da calada amante noite
Na espera programada do sol

Precisamente então
A palavra inflamada de desejo
Pousará as asas sobre o mundo
O teu poema preciso
A erupção do teu ciso
E toda a solar solidão

Finalmente clara como o Este
A poesia te pegará no colo
Sussurando a rima indecifrável
Até o ermo do sentido
Com toda a imperfeição
De que é preciso
Trair-se com o improviso.