Trocado

Em ângulos retos

Da parede de concreto

Ao perfil do seu sorriso

Eu meço de improviso

A dor, como quem conta

Um trocado a toa, e doa

Aos quem tem fome

Pra aliviar o desespero

De se lembrar do próprio nome

Ou de se olhar no espelho

Procurando outrem.

Inverno

A realidade nasce como aborto da fantasia - em toda sua integridade - seus mecanismos, lâminas e roldanas, e parafusos, porcas, e seus circuitos, resistências e processadores -  seus algozes, vítimas e motivações. Tudo alimentado por essa seiva agridoce - pela máquina. Nascida espontânea e morta na sequência. O real que somos, e nos entregamos como oferta, é - e reduz-se a apenas um instante que queima num oceano congelado de uma era glacial, de um mundo que desliza calmo pelo universo rumo a paralisia total do próximo horizonte de eventos.

Estou em casa, e desligo o aquecedor pra me sentir mais vivo.