O poeta morreu.
Sem ser expulso da acrópole.
Sem a censura ou a falta de audiência.
Morreu como qualquer outro ser que morre por estar vivo. O poeta poderia não ter escrito sequer uma poesia. Poderia não ter feito nada, que ainda assim teria morrido.
Mas enfim, o poeta morreu. E morto, despido da insignificância, vestiu-se do mistério que sempre tentou descrever.
Na relapsa luz
Do infinito
- o inferno
Vestido de silêncio.
Quantas
Estrelas cabem no céu
E quanto cabe de passado
Na abóboda da noite?
E o que nos espera
Enquanto sentenciamos
O presente ao fardo
Da esperança?
Num vacilo deslizante
A impressão impressionante
Do acaso.
E por ele, esta certeza
- a de que até mesmo
A linha reta do destino
É uma silenciosa
Comunhão
De encruzilhadas.
Cantam pássaros às 2 horas da manhã. Um canto que deve ser um grito na língua das aves. Vivo ultimamente suspeitando da vida. Talvez seja também o suspeito de algum crime. Me reservo ao direito de permanecer calado. E no silêncio da noite, os gritos dos pássaros soam feito um aviso.
Em ângulos retos
Da parede de concreto
Ao perfil do seu sorriso
Eu meço de improviso
A dor, como quem conta
Um trocado a toa, e doa
Aos quem tem fome
Pra aliviar o desespero
De se lembrar do próprio nome
Ou de se olhar no espelho
Procurando outrem.
