O poeta morreu.
Sem ser expulso da acrópole.
Sem a censura ou a falta de audiência.
Morreu como qualquer outro ser que morre por estar vivo. O poeta poderia não ter escrito sequer uma poesia. Poderia não ter feito nada, que ainda assim teria morrido.
Mas enfim, o poeta morreu. E morto, despido da insignificância, vestiu-se do mistério que sempre tentou descrever.
Na relapsa luz
Do infinito
- o inferno
Vestido de silêncio.
Quantas
Estrelas cabem no céu
E quanto cabe de passado
Na abóboda da noite?
E o que nos espera
Enquanto sentenciamos
O presente ao fardo
Da esperança?
Num vacilo deslizante
A impressão impressionante
Do acaso.
E por ele, esta certeza
- a de que até mesmo
A linha reta do destino
É uma silenciosa
Comunhão
De encruzilhadas.
