O arco (Id e o Rama)

A gala que sustenta nos lábios
É o gesto que suspende o meu ser

Cai-me uma vontade de voltar
A despir o teu corpo d'alma

Liquidificar o movimento do tempo
Dissolvendo o amargo em amor
E induzir-te ao erro no desvio do flerte

Eu miro minha flecha ao sol
E o céu responde em cirros
O dorso monumental do mar

É elemental que sinta
Essa saudade saudita
Viva no interím do presente com o passado
No útero eterno do ponteiro
(Sita)
Que me constrói de memória e afeto.

O fim da história

Só não terceirizaram a angústia.

Mulher,

A linha de baixo é o perfume que traça o seu semblante.

E o teu sorriso é espontâneo e o coração murmura uma aflição contida.

Sua maior virtude é ser a baluarte do mundo - a beleza que vive fora de mim.


Queria poder envolver tua impotência.
Amenizando o frio do espaço.
Beijar teus olhos com os dedos.
Esconder-me em tua nuca.


Mas possuir-te é um desejo póstumo.
Quero dissolver minha carne no universo para ser também parte de você.

Implosão

(Explodir a derme
E o músculos
Vaporizar o ossos)

Eu não sou eu mesmo
Eu sou o meio daquilo que realmente sou

O que sou realmente é intangível

E essa última fração indivisível de mim
É a centelha que desmorona meu corpo

Deixando um legado torpe
Neste universo feito de escombros

Implodo-me

Difundindo-me no Fluxo
Engolido pela memória
De um deus que não pensa
Mas corre para todos lados
Sobre todas as sombras.

Alcatéia

Vamos abrir espaço. Abram-se as alas! Para trás! Para trás!!

Entre
O azul - o cinza que se finge de céu -
Eu, que me esfinjo que sou
que finge que seu.

Limpado o terreno, tenho o lugar para fundar meu palácio
Com a pedra angular do fracasso
E o aço das montanhas-russas

D'os olhos ruivos,
Minha Lua nova, que sempre morena
E o uivo do lobo - lobotomia

Que tudo rui... que tudo ruiva.

O sábio e os néscios

A virtude de ler o próprio tempo. O carácter do sábio. Que vive sóbrio nos sobrados oblíquos do morro. Feito um monge que sustenta sua ascese além do barulho dos carros. Além da urbe dos analfabetos da época. Dos que levam a vida no assobio. Dos sublimes vagabundos, que vivem o tempo, na flor da pele.

De óbulos nos olhos

Canso.

E este mar que não mata minha sede,
mas descansa meu espírito.

Penso.

E estes olhos que me matam de prazer,
e que dispensam minha sorte.

Durmo.

O azar me contempla,
E eu o contemplo de volta.

O óbito

Uma tragédia.
Morrera tropeçando na escada helicoidal do próprio DNA.
Deixando de herança ao primogênito um acidente surpresa aos quarenta,
E a filha mais nova, a afinidade por drogas e uma coletânea de esquizofrenias.

Holo-

No princípio era o precipício
Preciso
Em sua totalidade

Abriu-se, então, um precedente

E numa cadeia infinita de acidentes

A essência do que era
Permaneceu indômita.

Porque se todo tempo é presente,
A memória é a força motriz do que são
_____________as coisas

O precipício se fragmentou
Nos infinitos pedaços fantásticos
Que somos.

Eu sou a voz do precipício
E tu, os ouvidos.

Paralaxe (ou Os Foguetes de Artíficio)

No lusco-fusco,
olhares desavisados ao céu
minguam como a lua.

A angústia do novo século que nasce
Brota da finitude da Terra
E o salto intransponível do éter que a envolve.

Na mesma altura da aurora que miro,
a utopia perturba trêmula como a miragem
horizontesca de um deserto.
Movo-me.

Mas para onde ir,
quando ao nadir
o horizonte é apenas o Passado incalculável
dos anos-luz de nossos ancestrais?

post nubila Phoebus

E lamberemos então a dúvida.

Feito vira-latas que matam a sede de um dia quente
na poça de um dilúvio que passou.

Crônico

Uma história deve ser sobretudo breve
Como o imediato frio na barriga
Antes de tornar-se um refluxo no estômago

Breve como um flerte
Um soslaio inquebrável
A pedra filosofal do Encontro

Uma história deve ser sobretudo breve
Uma crônica,
Acrônica.

Sobretudo
Menor que um poema que já foi longe demais

As histórias longas, caríssimo leitor..
sempre terminam em morte.

Alice

Ela escovava os dentes como que limpando sua natureza.
Olhava o espelho e cuspia.
O reflexo é sempre uma distorção
Mas no fim do intestino, somos todos iguais.

Prosa incompleta

Na prosa presa
As palavras seguidas de ponto

Como se os pontos selassem as idéias
A prova de balas

O que são os fatos
Sem a foto que se tira?

O que são os fetos
Sem o ventre que se pare?

Nos ledos enganos,
Eu leio o que vivo.

Afinal, de labaredas e cinzas
Se fazem as grandes bibliotecas.

As coisas são per se
Sem o fio do senso, ou a linha do tempo;

E per se
Persisto.

caninos definitivos

seremos sempre o último resquício de coléra por debaixo dos escombros da obediência.




e imolaremos a humanidade, no fio da navalha.