No lusco-fusco,
olhares desavisados ao céu
minguam como a lua.
A angústia do novo século que nasce
Brota da finitude da Terra
E o salto intransponível do éter que a envolve.
Na mesma altura da aurora que miro,
a utopia perturba trêmula como a miragem
horizontesca de um deserto.
Movo-me.
Mas para onde ir,
quando ao nadir
o horizonte é apenas o Passado incalculável
dos anos-luz de nossos ancestrais?
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