Na prosa presa
As palavras seguidas de ponto
Como se os pontos selassem as idéias
A prova de balas
O que são os fatos
Sem a foto que se tira?
O que são os fetos
Sem o ventre que se pare?
Nos ledos enganos,
Eu leio o que vivo.
Afinal, de labaredas e cinzas
Se fazem as grandes bibliotecas.
As coisas são per se
Sem o fio do senso, ou a linha do tempo;
E per se
Persisto.
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