No meio do utilitarismo brutal do engarrafamento de um tunel, o garoto estava nu debaixo dos parangolés de biscoito e de um fuzil de assalto escondido entre os sacos.
Os corpos e o sangue espraiados pelo reflexo metálico dos carros. A terça-feira exalava o poente. Diriam todos que não faria sentido.
- Tá quanto o biscoito globo, muléqui?
brabera
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