pude num rejunte
refazê-la em fragmentos
um prosaico claro
do que lembro
mas se ao menos
me fugisse uma lembrança sequer
inventaria se quisesse
um vento que despisse
a alvorada a tocar a noite
no entrelábio do crepúsculo
e te tocar -ainda- sem escrúpulos
com o falo imaginário
da palavra
com a fala incendiária
do silêncio.
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