Aforismo ao vagalume

 Eu converso com o eco

Montanhas são paredes construidas pelo acaso

Ou pela razão ilógica do sistema

Sou o próprio sentido

Do universo que habito

Isso deveria ser fantástico

Ao invés de desesperador

N95

 Respiro

Um espirro

Um esporro

Sofrido

E relaxo

Com o vento

No cabelo

Raspado

Inspiro

A expiração

Nessa máscara

Hermética

E penso

O futuro

As crianças

Sem nome

Digito

Um poema

Sem tema

Um lembrete

Como foto

E o Otto

No ouvido

Escuto

Olvido

De mim

Como sendo

Um vírus

Um ser

Disperso

No universo

Onipresente

Sem deixar 

de ser

Também

Um acidente

Inventário

Não tenho muito,

Mas concedo aos vivos todas minhas

Brutas certezas.

Mas levo ao tumulo, aos vermes

A maior riqueza:

A lancinante dúvida

Espero com ela

Germinar uma nova árvore

Que dê frutos,

Que dê sementes

E que por fim dê em novas árvores, florestas.

Esta floresta de dúvidas

Irá salvar meus netos

Do deserto movediço do real.

Os autoconselhos pt. 1,11

 O orgulho é uma projeção do ego. 

Uma sombra, uma névoa do que de fato somos. 

Somos apenas o reflexo de tantos afetos que recebemos e reproduzimos.

Somos muito mais os outros do que nós mesmos. 

E quanto mais nos esquecemos disso, mais pesados ficamos.

A vida é movimento. Precisamos de leveza pra dançar. 

Amarga

 Quando do estomago

Vaga a onda de palavras

Proferidas e que abrem

As feridas escondidas,

Já não resta nada 

A que pese consertar.

Tenta-se um drama

Uma falsa promessa

Ou uma prova de amor.

Não resta nada, nada.

Apenas memórias

Delinquentes e

Ululantes como a lua,

E tão distantes como tal.

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Nem 1.

Apenas o rio

Que caudaloso escorre

Porque não poderia ser de outra forma.

Despedaço

Conecto

O côncavo

Ao convexo

A pausa

Ao peso

Reflito

Sobre

O conflito

Do reflexo

A dualidade

Da singularidade

Aceno

Como despeço

-me ao pedaço

Que fui inteiro.

Insone vigilância

 Ouço um verso, e me compadeço aos limites dos sentimentos invisíveis.

Sou feito de pele e palavra. E me dou conta disso depois dessa temporada isolando meus olhos da poesia.

Pelo frio ou pelos lábios treinados dos meus filhos, tenho a singela testemunha do sublime.

Dá-me a vontade de compartilhar e também de dividir ao meio a angústia que é ver passar o tempo e também servir ao seu laboro. 

Em cada hábito e cansaço, um milímetro a mais dos finos fios dourados da nuca do Francisco ou dos cílios indecifráveis do Arthur.

Cerco-me agora como um soldado que se espreita na trincheira. Cerco-me de palavras, munido dos sentidos mais atentos. Aguardo vigilante... não sei bem o quê.

Faminto

Convergem

Ao virgem fim

Ao nada

As infinidades

Possíveis

Do impossível

A passividade

De um asteróide

Deslizando no éter

E a potência

De um novo verso

Vertido no espaço

A ideia como

Forma concreta

A morte disforme

Da fome

E também o amor

A Masterclass de como ser um futuro master de masterclasses.

 

Um aluno entra na sala de aula. Só tem ele, e mais de 30 professores que não param de ensinar.. todos ao mesmo tempo.

O aluno acaba sendo expulso de sala por faltar com a atenção. 

Os professores continuam ensinando.. todos ao mesmo tempo, até que algum aluno entre novamente na sala de aula.

A hora do lobo

Nessa hora, sinto que perdi a arte de ser o fiel da balança. O melhor que posso fazer é assistir o inferno queimar sem que eu jogue gasolina. O sentimento é o mesmo de olhar para o espelho e se reconhecer como um monstro. Não sou pai, ou filho, ou sequer humano.. sou um animal indisposto - incapaz de lidar com a beleza, mesmo quando ela também se manifesta em seu estado bruto, em sua absoluta natureza. 

Autorretrato

De dia, a fauna completa dos sentimentos te desenha.
A noite, uma aquarela incerta te respinga
O passar dos meses feito óleo marca suas sombras.
E os anos te esculpem por décadas a fio.
O tempo remodela sua forma.
De uma poesia concreta, resta um bit insondável no meio do espaço.

O acaso cai
Como o sereno
A minha boca
Aberta pro vazio.

Uivo sideral

Se a cadência

Desta torta Terra

Estica a noite pelo dia

Brindo ao breu e ao vento

Sou a demência
Que resiste em guerra
Contra a apatia

E se o silêncio
Que sustenta
A morte me assovia

Brindo ao movimento

Sou inconsciente,
A própria sorte
Dou a vida por outro dia.

Paralaxe

Diz um velho ditado

De um povo que não sabia dizer:

"Seco meus pés em um rio

E aqueço meu corpo no frio"

Haicovid

Na calmaria de uma cidade vazia
Um vírus em sua completa solidão
Flutua no ar...