Cabeceira

A opulente norma que recai sobre os ombros. O sonho em que todos vestidos ignoram nossa nudez, e a vergonha se revela como é: um fragmento irreversível desse espelho. Compomos o vitral do absurdo com nossos medos e coragens. A condição humana luta contra o caos à disposição de sua fábrica de linhas retas, e contempla na pele o despropósito frio das ondas do mar. Como eu posso encarar o que não tem rosto? O ímpeto em seguir o fluxo é o mesmo de nadar contra uma maré que já secou. Projetamos na parede do quarto nossos próprios demônios e são eles que nos alimentam de esperança. Melancolia é sentir saudade do porvir. Lembrar com afeto do cheiro da chuva que virá. São tantas coordenadas, tantas possibilidades que me canso em meio as nuvens de pensamentos do pé da cama. E a preguiça se revela em um bocejo. Já é tarde, e algo me diz que você ainda me entende, mesmo através do inalcançável. Preciso descansar, estou morto. Estou torto como a torre que sustenta o universo. E ironicamente parece não haver melhores noites de sono do que as que me deito sobre esta tensão estranguladora - a solitária e frágil força que impede de tudo ruir sobre si mesmo. Quero dormir na ponta do abismo e sonhar um sonho em queda livre.